La náusea.

Leña de una hoguera que arde hasta el hartazgo,detrás de cada paso,escondiéndose en todo lo que ves, en la sombra de ti mismo,un eco latente entre los ruidos, entre las voces, entre las canciones que te inventas para consolarte. Frutos de un bosqueahogado en su hojarasca,en cada metro cuadrado,pudriéndose sobre todos tus caminos,sobre la cama … Sigue leyendo La náusea.

Caídas.

En la oscuridad del día, el tiempo es mierda.La sangre se escurre entre las grietas de la banqueta,las muñecas fatales ya no utilizan ningún reloj.En la oscuridad del día, el tiempo es mierda. En lo salado del río, la corriente es turbia.La basura se mece entre las quejas de la marea,las estúpidas bestias ya no … Sigue leyendo Caídas.

Gente.

Tortugas idiotas,dirigiéndose al mar,guiándose hacia el agua,hermosos cisnes sin ley,reyes del mal humor,con sus bocas de espada,perdidos en la oscuridad,cubiertos de escarcha,búhos hostiles,posándose en las ramas,observando el paisaje,mirando la vida pasar,lentas presas sin cuartel,creaturas de profunda soledad,con sus fuertes garras,con sus voces de jazz.

Gotera.

Tumbado en el lecho,a la luz de una lámpara taciturna,envuelto en el llanto del niño que he sido,una canción viene a mecer esta cuna,cuna de llanto, de pena y olvido. Horas calmadas de mares perdidos,se escucha el eco del palpitarde un corazón que se sabe herido,sin más vida que la que grita su agonía,sin más … Sigue leyendo Gotera.

Bichos.

Pobre gente, deambulando,en una especie de temporada letárgica,diapausa experimental,pesada hipobiosis. Existencia invadida de parásitos,piel de sequía, naturaleza fría,migrando entre el inaquí y el desallá. Sitios heridos,bosques caídos,regiones quebradas. Pobre gente, siendo,bichos sepultados entre harinas negras,pariendo crías muertas,devorándose. Debilidad cubierta de perfumes,hierbas marchitas, fruta podrida,royendo una y otra corteza. Pobre gente,gente pobre,luises vencidos.