Los álguienes miran con lupa las distancias,
caminan de puntas directo a San Julián
cruzando pueblos entre el menos y el más,
escriben sus historias con mate y malbec
y rellenan con lágrima y sudor sus alfajores.
Malacaras que se pierden en su ancianidad,
documentan sus despueses en la memoria:
cuadros peculiares de simple risa en faz;
se maquillan con sal y tiran sus palabras,
carcajean con Bolaños desde su bombarda.
Rotos sus hermosos cerebros en sus cuevas
derraman la soledad que habita sus grietas,
fiesta de cabezas torcidas y cuello adolorido,
percepciones a medias de lógica incompleta
y sueños dormidos en sillones de escarcha.
Los álguienes admiran beldad de armaduras,
sellan sus pieles contra garatusa y carantoña;
tragos de cerveza entre sus luchas y desmanes:
Klements que se esconden entre tucumanos,
soluciones finales para la sangre de su sangre.
Retrato.
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